REFERENTES DE COLMILLOS DE METAL (1)

 

Cubierta de Colmillos de metal

REFERENTES DE

COLMILLOS DE METAL (1)

texto de Fernando Figueroa

SINOPSIS: Febrero de 1985. Cada vez aparecen más y más yonquis muertos en las calles con unas extrañas marcas. Uno de ellos es un colega y vecino de Tralla, un baterista de heavy metal y seguidor de Aleister Crowley, que tratará de desentrañar el misterio que hay detrás. Guiado por la Providencia trazará un plan para capturar al culpable, que sólo podrá llevar a cabo con la colaboración de sus amigos. Juntos o por separado, se enfrentarán al mal que anida en la noche y que amenaza con devastar Madrid. A ritmo de sexo, drogas, rock y magiak, descubriremos la historia oculta de Vallecas.

Toda historia nueva bebe a su vez de otras historias; ya lo vimos con Expediente Bélmez. A veces es más evidente la referencia, otras veces, más discreta, pero un lector avezado se suele percatar del hilo que las enlaza y retroalimenta, aumentando los comentarios que merezca compartir su entusiasmo por la lectura con otros frikis de las literatura. En este saco Comillos de metal tiene unas cuantas.

Para empezar, por orden de género, están las vinculadas con el vampirismo: las películas Phantasma II (1979) y Vamp (1986). La primera también se conoce como El misterio de Salem's Lot, una versión televisiva, de alto impacto en su día, que se montaría también como película y estrenada en cines; una adaptación de la novela de Stephen King. De esta producción Colmillos de metal mantiene un parentesco muy patente en lo que respecta a la irrupción misteriosa de cierto personaje y en la necesidad de formar equipo para resolver qué está pasando. Hay otros guiños puntuales que seguro que el lector que conozca el referente disfrutará topándose con ellos.

En lo que atañe a Vamp, la inmersión en el submundo urbano es el elemento más notable junto al tono fresco y desenfadado de algunas escenas, ya que los ochenta eran mucho de mezclar terror con humor, humor negro. Posmodernidad que se tiñe, por supuesto, de un toque más jevi-rockero en este caso, antes que del tono popero del vampirismo cómico de Richard Wenk. Lo bueno, como en ambas películas, es que se mantiene el canon tradicional del vampirismo stokeriano, respetando esas limitaciones que hacen del vampiro un ser que, aunque goza de poderes vetados al ser huemano, trata de vencer sus propios retos para salir adelante.

Otro referente es La noche de los muertos vivientes (1968). No tanto por establecerse algún tipo de paralelismo con la situación que vive el barrio y que viven los protagonistas —que algo hay—, sino porque da la casualidad de que en los días en que se ubica la historia relatada se emitió por TVE esta película. Así que Tralla y su hermana Mónica la ven en casa por la televisión y en la que pueden proyectarse, dado que es una historia, en inicio, protagonizada por dos hermanos.

Alejándonos del terror pero no, quizás, de lo sobrenatural, citaré la película Bolero (1984) y que dos protagonistas irán a ver al cine. Es un contrapunto que subraya otra de las patas temáticas de esta novela: el erotismo, y que versa sobre el tema de la pérdida de la virginidad. No obstante, el vampirismo es una de los tropos del terror más cercanos al género erótico y la magiak que practica Tralla tiene un fuerte componente sexual en la concepción de su ceremonial.

En otro orden y conectando con la épica heavy, no puede obviarse la película Excalibur (1981). No es una referencia constante, más bien es un guiño muy puntual pero muy significativo a la vez. Ahí tenemos el ciclo artúrico en toda su gloria a través de una apelación a la esfera feérica como exponente de esa conexión de Tralla con las dimensiones que configuran lo sobrenatural.

Por supuesto, si hablamos de heavy metal, Conan el Bárbaro (1982) es otra de esas referencias guerreras que no puede faltar. Tralla se va a convertir en un paladín del bien, aunque se mueva a medio camino del mal y del bien, un héroe que cuenta con su propio código ético, bien forjado, y con una férrea capacidad de adaptación a las circunstancias. Eso sí, habrá de formar equipo para conseguir alcanzar su propósito brillantemente, en el mundo real no hay sitio para el héroe solitario y, en Vallecas, forma pandilla es lo más natural e inteligente para ver otro amanecer.

Por lo demás, se puede sentir el rastro sutil de las producciones de la Hammer más gamberra o la Amicus más suburbial, o el aire de las películas de Carpenter, Corman, Fulci, Argento..., todo entremezclado y muy setentero y ochentero, y con algún toque noventero, en concreto, al estilo de Álex de la Iglesia.

A esto hay que añadir, el cine quinqui o la comedia madrileña, las dos caras de la misma moneda que era la sociedad juvenil de aquel Madrid posfranquista, de rollo y movida.

Sin más, no me queda otra cosa que desearos que la disfrutéis, la leáis de día o de noche, y aconsejaros que os tapéis el cuello tanto en invierno como en verano, por favor, para no perder el calor.

Portada versión Kindle

Castellano

284 páginas

15,24 x 2,08 x 22,86 cm

Tapa blanda y Kindle

* Enlace para adquirir el libro *

Entrevista

El Tintero de Oro

 

EL FUEGO ES MÍO

Microrrelato de Fernando Figueroa

Los tenía acojonados. A todos. Bastaba con enseñarles la punta del rabo o echarles el aliento en el cogote para que pegasen un brinco. Malditas criaturas. Se creían los preferidos y eran unos grumetes en la inmensidad de la Creación, incapaces de gozar de Su Gracia.

Cierto que, al principio, también yo les cogí cariño. Eran tan graciosos en su flaqueza, con esas ínfulas de grandeza tan entrañables, ese aspecto físico tan insignificante, ese hambre de emociones tan torpe o esa impotencia trufada de inconsciencia. ¡Y cómo se desvivían por compararse con todo lo mejor sin ser yo! Pero no, no los amaba. Sólo Él lo hacía. Y les perdonaba todo. 

No era justo. ¿Por qué si eran los últimos paridos, seres débiles e inseguros, esclavos de su ansia por ser otra cosa, volcados en pasiones sin fondo ni meta, afanados en procrear y acaparar como locos?

Contaba los días para verlos inmolarse en su impiedad, esquilmar la tierra y convertirla en una costra regada de pus, y, entonces, disfrutar de que Su juicio reparase en la infamia de verlos cagarse en Su nombre.

Por eso los atormentaba, para que se fueran enterando de que eran unos consentidos por tiempo limitado. A escondidas, cuando menos se lo esperaban. «¿Tienes fuego?», les susurraba en el oído para ver si conseguían adivinar qué había detrás de la caída súbita de un objeto, de la entrada de una mosca en sus bocas o de que se cumpliesen sus deseos con el mínimo esfuerzo.

 

Este microrrelato responde a la convocatoria del blog El Tintero de Oro para participar en el microrreto Microrrelatos de la Bestia:

Escribe un microrrelato de 250 palabras con el Maligno como protagonista o personaje secundario, que no se limite a una mera referencia sino que tenga mucho peso en la historia. El estilo y tono del relato es libre. Si auxilio de la diabólica IA.

Dicho y hecho, ahí está mi contribución con 250 palabras clavadas con tridente que, espero, deleiten la lujuria del lector como otras veces he hecho.

De paso, aquí os dejo los enlaces de mis anteriores microrrelatos para El Tintero de Oro:

En el taller de Nebel

No la pinches, tío 

Donde las Adán las Eva

Hasta que llegó su hora

Adiós, muñeca

El tiempo hace oro

El ganador se lleva todo

Ver de primeras

Asuntos de familia

Sancho el Deditos

COLMILLOS DE METAL FRAGMENTO

Cubierta de Colmillos de metal

COLMILLOS DE METAL

(fragmento)

texto de Fernando Figueroa

SINOPSIS: Febrero de 1985. Cada vez aparecen más y más yonquis muertos en las calles con unas extrañas marcas. Uno de ellos es un colega y vecino de Tralla, un baterista de heavy metal y seguidor de Aleister Crowley, que tratará de desentrañar el misterio que hay detrás. Guiado por la Providencia trazará un plan para capturar al culpable, que sólo podrá llevar a cabo con la colaboración de sus amigos. Juntos o por separado, se enfrentarán al mal que anida en la noche y que amenaza con devastar Madrid. A ritmo de sexo, drogas, rock y magiak, descubriremos la historia oculta de Vallecas.

Para abrir boca y poner los dientes largos, aquí selecciono un fragmento de la novela Colmillos de metal, para que el lector se haga una idea de su contenido, en estilo y tema. Además, sirve de microrrelato si lo miras bien. Para date una pista del contexto, te diré que te asomas al interior de un bar de barrio que está al lado de una comisaría.

FRAGMENTO DEL CAPÍTULO VI: ME VOY DE GRIPE

—¡No me jodas! Un vampiro no mordería un cuerpo muerto. No son tan carroñeros. Les gustan los cuerpos hermosos y sanos, sa-nos. Además, hay tíos también mordidos. Lo dicho, ¡fábulas! Me parece más probable que haya sido un perro o una rata a que se lo hiciese un desquiciado. Hay que tener muchas ganas para acercarse a un cadáver y morderlo.

—A lo mejor estaba moribunda y el monstruo aprovechó su debilidad para desatar su instinto criminal y... ¡zasca!, morder.

—No le des más vueltas. Recuerda: no hay hemorragias, no hay manchas. Los mordieron muertos.

—¿Y marcaje de bandas?

—Pse. No cuadra. ¿Qué significado tiene una marca de dientes en el cuello? ¿Quién llevaría una rata consigo para hacer esa pifia?

—Volvemos al loco suelto. Imagina que es una desviación sexual, un loco con fijación por los cadáveres, un necrófilo, que los hay, que en el éxtasis de su delirio muerde.

—Menuda casualidad que el pichabrava se encuentre con todos los yonquis muertos del barrio para satisfacerse. ¿No los andaría buscando?

—Hay tipos que tienen imán para lo que quieren. Más si se mueven de noche.

—Con veinte años todos tenemos imán las veinticuatro horas. Luego cumples años y el imán se va apagando.

—Además, maricón, que le daba igual carne que pescao, mujeres y hombres —se recreaba en el morbo—. Este no le hace ascos a nada mientras se estén quietecitos.

—Hay que tener ganas. Pero no hay señales de penetración ni rastros de semen.

—Otra cosa que tengo que revisar.

—A las buenas, se le aplicaría el 577 y no el 340 por no mediar destrozo sepulcral. Al loco le saldría el muerdo por lo mismo que le costaría a ese… —Señaló a Tralla—… un polvo con una puta de Carretas.

¿Le habían visto cara de putero? De pulpo podía ser, que de lo que se come se cría, pero ¡de putero? Nasti de plasti. Tralla pasó de alusiones. Que le llamasen lo que les diera la gana, que él estaba ahí nutriéndose de actualidad extraoficial cosa mala y a su costa. La información aprovecha a quien sabe conectarla con sus intereses.

—Profanar cadáveres sale barato en este maldito país.

—Las leyes están hechas para los vivos. A los muertos que los jodan.

—Tiene que merodear por los mismos rincones que los yonquis.

—Pues será uno de ellos. O un mendigo. ¿No te parece?

—Qué rebuscado lo del mendigo. ¿Qué mendigos tenemos por el barrio? Todos andan por el centro. Dedícate a escribir novelas, macho.

—Lo haría si diesen dinero y no me metiese en líos con los jefes. —Pidió otra cerveza—. Pero me tienes que reconocer que hay gente muy tocada del ala, que le da por creerse lo que ha visto en una película. ¿Has oído eso del niño que se tiró del balcón pensando que era Supermán o lo del tío ese que se creía Charles Bronson y se puso las Navidades pasadas a limpiar el metro de Nueva York a balazos?

—Como cunda el ejemplo, nos dejan sin empleo.

—En año nuevo echaron por la tele esa peli de vampiros… Esa de… Era de risa pero menudos mordiscos. La actriz protagonista estaba como un tren. Supón que sea un loco que se cree vampiro porque ha visto mucho cine.

—No insistas. Aunque en Jefatura se lo lleguen a creer, eso no se puede contar así como así a la prensa. Se puede malinterpretar. Sugerir que un energúmeno está haciendo una escabechina crearía mucha alarma social, cuando son las jodidas ratas que ha habido de toda la vida por donde las vías o chuchos sueltos, asilvestrados, los que muy seguramente estarán desluciendo los cuerpos de los yonquis. ¿Recuerdas lo que pasó con la colza o el cáncer gay, la de psicosis que hubo? Y eso que ahí el peligro era invisible…

—Hum.

—… La jodemos si decimos algo así.

A veces alarmar no es tan malo. Nos recuerda que vamos juntos en el mismo barco, que somos todos iguales frente a la calamidad, que los humanos somos fuente y objeto de las mayores atrocidades porque, a efectos de sentir pavor o de provocar terror, da igual la naturaleza humana o sobrenatural del personaje que nos aceche, ya que el pánico lo llevamos dentro desde antes de nacer. Que levante la mano quien no tuvo miedo de salir por el agujero.

Portada versión Kindle

Castellano

284 páginas

15,24 x 2,08 x 22,86 cm

Tapa blanda y Kindle

* Enlace para adquirir el libro *

Entrevista

El Tintero de Oro

COLMILLOS DE METAL

Cubierta de Colmillos de metal

COLMILLOS DE METAL

texto de Fernando Figueroa

SINOPSIS: Febrero de 1985. Cada vez aparecen más y más yonquis muertos en las calles con unas extrañas marcas. Uno de ellos es un colega y vecino de Tralla, un baterista de heavy metal y seguidor de Aleister Crowley, que tratará de desentrañar el misterio que hay detrás. Guiado por la Providencia trazará un plan para capturar al culpable, que sólo podrá llevar a cabo con la colaboración de sus amigos. Juntos o por separado, se enfrentarán al mal que anida en la noche y que amenaza con devastar Madrid. A ritmo de sexo, drogas, rock y magiak, descubriremos la historia oculta de Vallecas.

En este mes de enero da a luz una nueva entrega de la serie Historias vallecanas, compuesta por Pentesilea y Expediente Bélmez. Esta vez, estamos en 1985, época de carnavales, y la acción se ubica en varias localizaciones de Madrid: Entrevías, Palomeras, Cascorro, Huertas, Retiro... Volvemos a tener de protagonista a Tralla, nuestro baterista jevi favorito y magok trillado en mil batallas. Con sus problemas propios, que si la banda, que si el curro, que si la familia..., más una sombra oscura que recorre el barrio y amenaza a la humanidad con un antes y un después.

El lector entrará en una novela que combina novela urbana, novela de misterio y novela social, más cierto toque de tragicomedia y tono picante ocasional. A diferencia de Expediente Bélmez —con la que entronca, pues es continuación—, muy concentrada en un epicentro concreto del barrio de Entrevías y sus casas bajas, Colmillos de metal nos lleva de aquí para allá porque la acción se amplía conforme a lo que exige un suceso con muchas implicaciones. Hay muertes, policías, yonquis, rockeros, guiris, retornados, peleas, rituales, ensayos musicales, tardes y noches de bar, comidas, ventas, reuniones, carreras, vuelos, sueños y pesadillas, sexo, visitas culturales, sesiones de dormitorio, consultas profesionales, brujas wicca, vampiros... Vaya, que no te aburres en lo que se dibuja como una urban odyssey o city opera entre lo castizo y quinqui.

En cuanto a personajes, volvemos a ver a los colegas del Tralla (Puri, Pegaso, Fede, Sebas...), están las hermanas Castillo, la familia del namberguán (su madre, su abuelo, su hermana Mónica, conocemos al fin a su padre camionero), los compañeros de Bambú Vudú (Perico, Kojak y Herrera), a su jefe Manuel, dueño del Walpurgis, etc. Hasta me he permitido incluir a mi antiguo instituto y a alguno de sus profesores (la de Griego, el de Historia y el Jefe de Estudios) como cameo de honor. Como se puede entrever, hay un gran despliegue de personajes y, por supuesto, unos cuantos de sus inevitables ligues, aunque puede decirse que nuestro Tralla no está pasando por una buena racha en lo que respecta a su faceta amatoria. Está un poquito de baqueta caída el muchacho, deprimío como se suele decir. Esperemos que supere el bache por la cuenta que le trae.

Metiéndonos ya en el meollo aventurero, el problema al que le toca enfrentarse esta vez es morrocotudo. Un montón de yonquis están apareciendo muertos en extrañas circunstancias, entre ellos un vecino y amigo desde la infancia. Pese a la alarma social, parece que a las autoridades les importa un bledo este suceso, incluso se diría que se felicitan de que pase, pero Tralla no puede dejar pasar la obligación de conocer cuál es la causa de esta masacre silenciosa y combatirla bajo la sospecha de que algo paranormal se esconde detrás. Por supuesto, por mucho que maneje la magia, para conseguir su objetivo tendrá que echar mano de los colegas, lo que demuestra, una vez más, que la unión hace la fuerza y que, aunque el éxito jamás esté garantizado, tanto la derrota como la victoria tener compañía cuenta para bien.

Respecto a las posibles influencias, invoquemos a la Hammer más gamberra o la Amicus más suburbial, al Carpenter más urbano o el Corman más de serie B, al terror cómico de los ochenta —recordemos Vamp de Richard Wenk—, al deseo de trasladar las producciones literarias o fílmicas localizadas en otras épocas o ciudades extranjeras a un humilde barrio obrero del coso ibérico de los años ochenta. Evidente es también el diálogo que establezco con una de las etapas más tristes y oscuras de mi barrio: el azote de la heroína que arruinó y segó la vida de cantidad de jóvenes en los primeros años de la democracia y que contrajo una serie de problemas añadidos (incremento de la delincuencia, la expansión del sida y otras enfermedades) o reacciones (la movilización de las madres contra la droga, las patrullas vecinales) y sumó otra generación perdida a las muchas que ha habido en la historia de la humanidad por el interés insano de gente que busca hacer negocio a costa de la salud, la vida y la libertad de otros.

Pese a lo amargo, he disfrutado de nuevo mucho recordando aquellos años que viví de adolescente con mirada creativa y recreativa, y enfrascándome en las labores de documentación histórica y legendaria. El hilado de la trama y las subtramas ha sido laborioso a veces y ha habido momentos serios de bloqueo, tijera y reescritura. Espero que no se me haya pasado nada chocante en el pulido y puesta a punto de esta historia autoconclusiva que seguro que gustará al lector que ya debe de estar habituado a mi estilo y tono o del que ansía conocerlo.

Finalmente, como vivimos en un mundo cosmopolita y con un acceso asequible a la cultura para todas las clases sociales, el lector se topará con expresiones en otras lenguas que no son el castellano,—y no me refiero al vallecano—. Mi consejo es que las traduzca, que se imagine lo que dicen o que las ignore por completo para disfrutar más del misterio. No se puede hacer otra cosa. En la vida misma suele pasar lo mismo.

Sin más, no me queda otra cosa que desearos que la disfrutéis, la leáis de día o de noche, y aconsejaros que os tapéis el cuello tanto en invierno como en verano, por favor. No solo para no coger frío, sino para no perder el calor.

Portada versión Kindle

Castellano

284 páginas

15,24 x 2,08 x 22,86 cm

Tapa blanda y Kindle

* Enlace para adquirir el libro *

Entrevista

El Tintero de Oro

EN EL TALLER DE NEBEL

 

EN EL TALLER DE NEBEL

Microrrelato de Fernando Figueroa

Josefa y Mario debían apresurarse si querían que su futuro hijo obtuviera los papeles. El Gobierno quería poner más trabas para que los nativos no aumentasen, aunque su proyecto de ley para blanquear la población aún no había sido ratificado por todas las regiones. Así que fueron en moto hasta Nebel, donde no tenía que haber ningún obstáculo para censarlo, a pesar de que había corrido el rumor de que lo que las autoridades no bloqueaban por las buenas los colonos lo impedían por las malas.

El miedo más el mal tiempo y que Josefa estaba a punto de romper aguas les hizo olvidarse de pasar la noche al raso, y buscaron cobijo en las cercanías del Hospital General. De dinero iban muy justos, la comida y la gasolina tenían prioridad, y danzaron de pensión en pensión, de locutorio en locutorio, de bar en bar... tratando de dar con alguien que les dejase dormir gratis en algún rincón, a cubierto.

Al final, el dueño de un taller mecánico se apiadó de ellos y les dejó meterse allí si no les importaba dormir en compañía de su pastor alemán y de una bombilla que debía permanecer encendida para evitar la visita de los cacos y las ratas. Claro que no les importó, que Josefa se puso de parto al rato. El bebé nació entre cartones y trapos manchados de grasa, con tres borrachos por testigos, cargados de vino, cerveza y whisky, y una chica, vestida con un plumas, que estudiaba enfermería.

 

Este microrrelato responde a la convocatoria del blog El Tintero de Oro para participar en el microrreto La intertextualidad como recurso:

Escribir un microrrelato de 250 palabras inspirado en algún cuento o historia conocida, la desmonte, cambiando, por ejemplo, el escenario de la trama, intercalando personajes de otro cuento, variando de época... 

Dicho y hecho, ahí está mi contribución con 250 palabras clavadas que, espero, deleiten al lector como otras veces he hecho.

De paso, aquí os dejo el enlace de mis anteriores microrrelatos para El Tintero de Oro:

No la pinches, tío 

Donde las Adán las Eva

Hasta que llegó su hora

Adiós, muñeca

El tiempo hace oro

El ganador se lleva todo

Ver de primeras

Asunto de familia

Sancho el Deditos

PENTESILEA FRAGMENTOS 2

 

Cubierta de Pentesilea

PENTESILEA

FRAGMENTOS (2)

textos de Fernando Figueroa

SINOPSIS: 2010, Madrid. Gloria vive presa de su pasado y de un futuro incierto. Para escapar de la angustia, se enfrascará en una tesis doctoral sobre el rock en Vallecas. Gracias a ello, conocerá a una serie de personajes enraizados en el asfalto, entre el crepúsculo y el amanecer, la ilusión y el desencanto, el fracaso y el triunfo, con los que Gloria compartirá sueños, frustraciones, traumas y heridas pese a pertencer a épocas distintas. En especial, seguirá el rastro de dos bandas míticas, ya desaparecidas, que intuye podrían reunirla con su madre ausente: Pentesilea y Crines de Caín. 

Pentesilea es una historia ficticia, una tragicomedia urbana, agridulce y sucia a ratos, una alegoría que entrelaza mitología e historia, realismo y simbolismo, que usa el rock y el sexo como metáfora de los conflictos humanos y sociales.

Para abrir boca, aquí selecciono un fragmento de la novela Pentesilea, para que el lector se haga una idea de su contenido. Además, sirve de microrrelato.

FRAGMENTO DEL CAPÍTULO II: EL TRALLA

 

—Oye, cuéntame eso que querías contarme al principio.

—¿Lo de por qué me fui de Arcabuz?

—Sí.

—Igual es algo largo.

—No importa. Tampoco tengo prisa.

—Pues fue por un lío de faldas. Ya te habrás dado cuenta de que para ligar soy un as y se puede decir que he sido muchas veces el primero en la vida de muchas chicas. Que a esa edad yo era un pipiolo guapo guapo, que se me rifaban las tías, que me las tenía que quitar a manotazos de lo pesadas que se ponían conmigo, que no se despegaban de mí ni para irse a cagar, y resulta que le hice gracia a la novia del Lorenzo, tanto que se moría porque la follara viva. Era para ella como una fantasía sexual, ¿sabes? Me tenía siempre en sus pensamientos, día y noche. Y un día que paramos en una gasolinera, el Lorenzo y el Paco van y se bajan, que se van a mear juntos, eran superamigos, como hermanos, y nos quedamos ella y yo solos en el coche. Imagina, con lo colada que estaba por mí y lo salida que era. Al rato, la tipa que se me abre la blusa, deja sueltas las domingas, se despatarra la muy guarra, no llevaba bragas la jodida, y que me empieza a meter mano por el paquete mientras me pasea el chichi por los ojos, y yo to cortao porque no me lo esperaba y soy muy pudoroso donde me puede ver alguien. Pues nada, imparable: que tronca, qué haces; que tronca, estate quieta, que mira que tu novio está ahí meando… y a ella que todo eso la ponía más y más burra, que no paraba de retorcerse y de frotarse contra mi paquete, de despeinarme la melena y de comerme la boca. Entonces veo por el rabillo del ojo al Lorenzo salir de los servicios y a los otros bajar de la furgo y que se va a liar, que se va a liar que se lía; y voy y la meto un bofetón de antología para frenarla y que no nos pillen tonteando. Y mira tú por dónde, que no se da por enterada, que eso no la sujetó y que la bofetada como que la puso más cachonda todavía y se me corre viva como una perra delante de mí, sin tocarla ya, ella solita, a su aire, y yo, pues eso, que de verla correrse que me ruborizo y me corro también en los pantalones. Fue como las cataratas del Niágara, no te exagero. Me corrí por la pata abajo con solo verle la cara de gusto que ponía la muy zorrona. Buf, se me pone de punta con solo recordarlo. Y es entonces cuando vemos que el Lorenzo se para a hablar con estos y nos recomponemos a toda prisa porque no queda otra. El Lorenzo asoma por la ventanilla y nos pregunta: ¿queréis cocacola? Y le decimos que no, que no tenemos sed. Se mete en el coche y entra el Paco. Los dos ya están metidos en el coche y, al minuto, nos ponemos en marcha, y dentro del coche, pues que... que fluía un aroma a sexo que echaba pa tras. A la altura de Ocaña, el Paco le suelta al Lorenzo: te la cascaste bien en la gasolinera. Y el Lorenzo le dice al Paco: creía que habías sido tú. Y a la Nati que le entra la risa floja y yo que me cago, que me puse pálido y to, que me dio un chungo malo malísimo… Él se cosca y pega un volantazo que nos saca de la carretera y que casi nos empotra contra una valla publicitaria. Mete el freno de mano y se gira en el asiento gritando: ¡cabrona, ya me lo has hecho otra vez! Niñato, ¿cómo me haces esto? ¡Te vas a cagar, hijoputa! ¡Te vas a enterar de quien es el Loren! Sale, abre mi puerta, me engancha de la chupa, me saca del coche y me fostia a lo bestia en el careto y en la tripa. Me fisuró una costilla de la mala hostia con que me daba y porque aprendí a apretar abdominales de cuando iba a kárate que, si no, me deja sin bazo. Luego me dejaron tirado y arrancaron, ¡adiós muy buenas! Para Villatobas que se marcharon y la tronca descojonándose con las manos entre las piernas, mirándome por la luneta con una sonrisa de oreja a oreja como si la cosa no fuera con ella. Estaba como una chota. Eran una pareja muy rarita. Para mí que era bollera y él, maricón. Si no, no me lo explico, no me explico que durasen tanto tiempo juntos.

—¡Vaya película! —Gloria estaba alucinando con esa anécdota que parecía sacada de un cine X de los setenta.

—Pues sí. Como esas, muchas. Menos mal que un camionero se apiadó de mí y me trajo para Madrid. ¿Vas a contar esto en tu tesis?

—Puede si encaja en algún sitio... Dentro de un enfoque sociológico podría ser.

—Claro, claro, tú misma, pero ¿no pondrás nombres? He visto que en algunos sitios se ponen iniciales. Mola más.

Castellano

362 páginas

15,24 x 2,08 x 22,86 cm

Tapa blanda y Kindle

* Enlace para adquirir el libro *

Entrevista

El Tintero de Oro

 

NO LA PINCHES, TÍO

 

NO LA PINCHES, TÍO

Microrrelato de Fernando Figueroa

Los Orión se creían unas rockstars. Subían al escenario como si el zenit de su carrera lo hubieran alcanzado ya al nacer, como si la música de las esferas hubiese quedado atrás con su primera maqueta o la historia del rock no fuera más que su prehistoria. Los escenarios, el underground y la industria les debían la razón de existir; se habían inventando previendo su venida. Al igual que los clubs de fans, meros ensayos preparatorios ante el apoteósico acontecimiento que revolucionaría verdaderamente la música de raza: ellos

A caballo entre Vallecas y Villaverde, en 1986, una conjunción dispar de talentos dio lugar a un conjunto genial que orbitaba alrededor de su vocalista, Juan Escorpio, un tipo con los cojones suficientes para mirar por encima del hombro a los mánagers o hablar de tú a tú a las discográficas, alcanzar el si bemol y sostenerlo como los ángeles en un rango de siete octavas o satisfacer a veinte grupis en tres horas de incansable lujuria estando en ayunas de toda sustancia legal e ilegal.

Tal era su legendario éxito, tal era la pléyade de imitadores de su voraz estilo, tantos críticos les besaban el culo o seguidores emulaban sus gestas delante y detrás del backstage que nadie recordaba a quien dio a Orión su primera oportunidad, el dueño de la sala Artemisa. Si lo hubiesen recordado, se habrían acordado del profético consejo que les dio aquel visionario en camerinos: ¡Escorpio, tío, si pinchas otra vez, Orión no tocará el cielo!

 

Este microrrelato responde a la convocatoria de participación en el microrreto Constelaciones, propuesto por el blog El Tintero de Oro. Consiste en:

Escribir un microrrelato de 250 palabras inspirado en una constelación.

Dicho y hecho, ahí han ido 250 palabras clavadas que, espero, configuren un texto ameno para el auditorio lector como veces anteriores. Un diálogo que conecta los imaginarios culturales con la realidad cotidiana, la mitología y el rock.

Ya de paso, aquí os dejo el enlace de mis anteriores microrrelatos para El Tintero de Oro:

Donde las Adán las Eva

Hasta que llegó su hora

Adiós, muñeca

El tiempo hace oro

El ganador se lleva todo

Ver de primeras

Asunto de familia

Sancho el Deditos

PENTESILEA FRAGMENTOS

 

Cubierta de Pentesilea

PENTESILEA

FRAGMENTOS (1)

textos de Fernando Figueroa

SINOPSIS: 2010, Madrid. Gloria vive presa de su pasado y de un futuro incierto. Para escapar de la angustia, se enfrascará en una tesis doctoral sobre el rock en Vallecas. Gracias a ello, conocerá a una serie de personajes enraizados en el asfalto, entre el crepúsculo y el amanecer, la ilusión y el desencanto, el fracaso y el triunfo, con los que Gloria compartirá sueños, frustraciones, traumas y heridas pese a pertencer a épocas distintas. En especial, seguirá el rastro de dos bandas míticas, ya desaparecidas, que intuye podrían reunirla con su madre ausente: Pentesilea y Crines de Caín. 

Pentesilea es una historia ficticia, una tragicomedia urbana, agridulce y sucia a ratos, una alegoría que entrelaza mitología e historia, realismo y simbolismo, que usa el rock y el sexo como metáfora de los conflictos humanos y sociales.

Para abrir boca o pestaña, aquí selecciono algunos fragmentos de la novela Pentesilea, para que el lector se haga una idea de que su lectura podría satisfacerle. Entre cortes de entrevistas o diálogos y partes narrativas que permiten apreciar el estilo y el ritmo de una historia que se plantea entre lo urbano y lo sucio, la crónica y el simbolismo.

Fragmento 1

El camarero llegó con el tercio, la mixta, el cenicero y un plato con aceitunas.

—¿Conociste a Ángel Nieto?

—¡Que va!, aunque él seguro que me conocía a mí. Alguna vez lo vi de lejos, o uno que se le parecía, pero no me interesaba. Lo mío no era la velocidad, sino pegar brincos con la moto. El motocrós es más artístico que quemar rueda en un circuito de carreras. No solo cuenta el valor, la habilidad y las ganas, hay que saberlo hacer bonito, bonito y épico. Es acrobacia: superación y sacrificio.

—Entonces te metiste a saco en el rock después del accidente.

—Eso te estoy contando. Empecé a tocar el bajo porque me animó un coleguilla, el Jinca, y todos me decían que le daba como si estuviera conduciendo una moto, con la misma cadencia. Eso me hizo gracia y me hice fiel al instrumento. Hay sonidos que forman parte de tu interior y no te abandonan. Eso que anida en ti es lo que transmites.

—¿Salibabá tampoco salió de Madrid a hacer conciertos?

—Bueno, tocamos por aquí y mucho por el corredor del Henares. Tuvimos una memorable en el Barra y una vez tocamos en el Parque de Atracciones. Aquello estuvo muy bien. Teníamos buenos temas. El que más nos pedía la gente era una versión del «Nacido para ser salvaje» de los Steppenwolf. Algunos cabrones decían que nuestras letras eran malas, pero nadie se atrevía a decirnos que no tuviéramos sonido. Al menos, a la cara. Habíamos conseguido un toque propio, rotundo, rugiente y ágil. Teníamos nuestros seguidores y no nos desvivíamos por ir a no sé dónde a buscar no sé qué. Llevábamos chupas y pañuelos de motero y no nos quitábamos las gafas de sol ni para cagar.

Fragmento 2

El viernes ya estaba un poco mejor, había dormido seis horas de un tirón, ¡un récord! Era hora de volver al trabajo, a la tesis, pero desde casa. Pasaba de pisar la facultad y oír burlas o insultos. Entre escuchas de podcasts, había impreso y roto la foto de Marce garias veces, y visitado algunos blogs sobre motos antiguas y el Vallecas de ayer. Pensó que podría encontrar por casualidad una imagen suya de niño, correteando, montado en un triciclo, cogido de la mano de sus padres en esa edad donde todo daba igual y la cojera era solo un juego. En vez de eso, descubrió el vídeo de una entrevista de Paloma Chamorro a Pentesilea. Ocho minutos de toma y daca. ¡Con qué maestría las manejaba la presentadora! ¡Qué guapa y brava estaba Clara Luces! Ninguna se quedaba corta en las preguntas, en las respuestas, en las respuestas-pregunta, en las preguntas sin respuesta, cada cual a su manera, con estilo o sin estilo.

Esas chicas no tuvieron que tenerlo fácil tampoco. En todas las épocas cuecen habas. Se les notaba en la pose que llevaban y en la guasa que se traían que el sufrimiento no les era ajeno y que habían aprendido a reblandecer sus costras con la vaselina perfumada del amor propio. ¿Quién tiene fácil vivir fácil en un mundo hecho para complicarte o que te compliquen la vida? ¿Quién dijo que las mujeres debían dejar de aprender a zurcir sus mutilaciones o a almidonar sus flaquezas? Las amas de su casa son ahora las amas de su cuerpo.

Sus cinco minutos de fama fueron inspiradores. Cuando la Chamorro les dijo: Parecer una tribu de guerreras os ha hecho muy populares. ¿Es parte de una sutil estrategia?, y Sonia contestó: No pretendemos dar lecciones, pero las adolescentes necesitan quien les enseñe a ser salvajes también entre semana, a romper con su novio, a follarse a su profesor, a cortar la cabeza de su padre y disecarla para el día de la madre. El rock no es como la tele, solo tiene un canal, suena a todo volumen y no tiene botón de apagado, y Paca saltó, justo al acabar la frase, robándole el micro, bien mamada, con una litrona en la otra mano, más cargada de cadenas que Houdini, con un pelo rizado, moreno, a capas cortas, con eso de: ¡Las de veinte pa bajo son todas unas perras!, y luego, a la repregunta por parte de la presentadora de «¿y las de veinte para arriba?», soltó: ¡Esas son pecadoras de Satán o monjas como mi abuela!, y seguidamente se abrazó al chico que tenía al lado para comerle la boca cogiéndole de improviso, y la Cheli y Clara riendo como descosidas y gritando: ¡¡Golfaca!! ¡No dejes nada en el plato! Cuando pasó todo eso, era inevitable llevarse las manos a la cabeza o descojonarse. ¡Qué grandes! Había que plegarse al absurdo con una risa en el coño o sucumbir a la santidad o el martirio.

Fragmento 3

—¡De puta madre! Está bien que se hablen las cosas para que no se olviden. No quiero que ni tú ni nadie se lleve una mala impresión de nosotros. No éramos tan cabezahuecas como nos pintan. Ni tan bestias. Por ejemplo, nuestro fuerte eran precisamente las baladas. Poníamos a la gente patas arriba con las baladas: «Capitán Gordon», «Guerrera rasgada», «Boabdil», «Mar de China», «Saigón», «Belchite»… El Basa nos sacó alguna en su programa Corazón de la Ciudad. Flipaba con mis solos. Decía que estaban a la altura de un Van Halen. ¡Lo dijo en las ondas! En cada tema quemaba al menos cinco púas y, como él, enganchaba el pitillo en la pala; quedaba bien chulo. —Se le arrimó—. ¿Sabes?, el problema es que en muchos sitios no han admitido el rock en toda su extensión. Nos han puesto muy difícil estar en la mayor cantidad de sitios con esas mierdas del pop, la nueva ola, Mecano, Olé-Olé, la Pantoja, el Sergio Dalma, el Ramazzotti, el hip hop, el acid house, el bakalao y otras mamonadas en plexiglás, conserva y salazón.

—Ha tenido que ser duro.

—Duro duro, como la polla de King Kong. Una vez estuvimos en Hispanoamérica, hace la tira de años. Piensa que en el 84 ya se abrió el melón de Latinoamérica con Barón Rojo y Obús, y eso es muy grande, con millones de amantes del rock a muerte repartidos por esos países. Fue algo muy loco. Allí el rock es fanatismo y excelencia. Se vive a muerte. Estuvimos en Argentina... ¡En Argentina, date cuenta! Y Argentina... ¡Argentina fue una mierda!

—¿Y eso?

—¿Puedes creerte que en el primer concierto nos silbaron porque pensaban que Mauser 98 era una banda techno a lo Kraftwerk? Se lució el que hizo la promo. ¡Venían a vernos para oír techno, tía! Los cuatro monos que escuchaban techno en Argentina, el templo del rock latino, los teníamos nosotros ahí delante esperando el encuentro en la tercera fase. Cuando vieron una batería en el escenario se les atragantó la modernez, se les cruzaron los cables, se les cortocircuitaron los sesos a esos niños bonitos. Era como si a un niñato de los de ahora le metieses en una cabina telefónica con un listín y cinco duros. ¡Les estalla la cabeza!

 

Fragmento 4

Fue un veraneo diferente, especial, un viaje fantástico en una Renault Trafic, con otras mujeres y niños que no conocía. A ratos su madre parecía una persona muy afectuosa, pero evitaba tocarla de más y besarla. Gloria no lo entendía, pero no le importaba. Le bastaba con sentirla cerca. En ocasiones, la veía deprimirse cuando ella hacía cosas que no eran de niña, sino de persona mayor, y aprendió a evitar hacerlas delante suyo. Las depresiones se le pasaban a su madre en cuanto bebía lo suficiente y ya la diferencia de edad y lo que se hacía con ella dejaban de tener un significado triste y se reía viéndola hablar como una mujer hecha y derecha con tetitas de almendra. Entonada, el cariño se expresaba con la soltura de la inconsciencia y parecía más madre porque se dejaba abrazar.

La última semana la pasaron en Zaragoza, en casa de una de sus estrafalarias amigas, durante unas fiestas. Después, la trajo de vuelta, para que no perdiese más clases, y ni ella ni su abuela volvieron a verla más, no volvieron a saber nada más de ella otra vez. La habían perdido de nuevo, para siempre jamás. No sabían por qué. Eso la dolió. No se lo perdonaba, no se lo perdonó. Todo lo demás sí. Por lo demás, la quería mucho.

Al mes, a Gloria lo vivido con su madre le acabó pareciendo un sueño porque su abuela no hablaba de ello y porque, cada vez que ella trataba de hablar del asunto, su abuela la regañaba para que no siguiese, como si lo que dijese fuese la paparrucha de una embustera. Pero no lo era. No lo era porque se hicieron un montón de fotos, con esas otras mujeres y sus críos y otras personas que le parecían tan raras como simpáticas. Se quedó de recuerdo con algunas, esas donde salía con sus nuevos amiguitos riendo o haciendo el tonto, un puñado de postales y otras fotos de regalo, incluida una más vieja, con su madre más joven, rasgada por la mitad, donde se veía una mano sobre su hombro que ella imaginó que sería de su padre. Era la única donde salía ella. En esas vacaciones no se hicieron ninguna foto juntas o, si se hicieron, ella se las quedó. Esa la llevaba siempre consigo en la cartera, hasta que se la robaron o la perdió.

He aquí esta muestra que nos puede servir de orientación y estímulo, como también otros detalles. Ojalá cumplan su función. Saludo y nos vemos en las páginas y las casetas.

Castellano

362 páginas

15,24 x 2,08 x 22,86 cm

Tapa blanda y Kindle

* Enlace para adquirir el libro *

Entrevista

El Tintero de Oro